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Las hojas del ciruelo caen tristes.
La irradiación sombría de la yedra
nos traslada los símbolos perdidos.
El centro de la tarde por la arena.
El ardor del olivo nieva lento
la tersura del fondo.
Desde el olor boscoso del dolor
el dios bebe en las cúspides selladas
por el denso tejido de la raíz.
(Amaya Zulueta)
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