OTRA PRUEBA MÁS

Recibo de Lenka Stanickova una confesión íntima sobre su relación con el Flamenco. Es absolutamente clarividente. Muestra claramente una realidad que no se puede ocultar en cuanto a lo insólito de este arte misterioso y singular, y en cuanto a su capacidad de saltar las fronteras más intrincadas y complejas, que son las lingüísticas y culturales.

Reproduzco aquí las palabras de la investigadora checa para lección y confirmación de lo que muchos hemos venido pensando sobre el Flamenco. Poseen un valor extraordinario:

"... Cuando yo empezaba a frecuentar los cursos de baile flamenco tenía en la cabeza otras cosas. Quiero decir que me gustaban los cursos porque el baile flamenco me ha gustado siempre y porque teníamos una maestra estupenda y los cursos los tenía solo como un hobby, una distraccion, un divertimento...Pero con el tiempo, leyendo los artículos, entrevistas... habiendo visto dvd, escuchando cd... he comprendido otra dimensión, he sentido algo muy diferente. Y he comprendido que no es un arte como otros. Me parece que sea una cosa diversa, muy diversa...Sí soy una aficionada verdadera al flamenco, no puedo frecuentar el baile de flamenco como se frecuentan, por ejemplo, otros tipos de baile... No sé cómo explicarlo... Veo todo ya de otra maniera, me parece que no es que no sea un arte, pero es más "la vida" de los gitanos andaluces, de los andaluces... En todo hay muchas de sus emociones, las cantes están siempre dedicados a alguno..a los miembros de la familia, a la madre, la esposa, los hijos, a los amigos... Quien no conoce la alma de los gitanos, según mi opinión, no puede nunca comprender bien este "arte", el flamenco... Por ejemplo el espectáculo de Joaquin Cortés en Royal Hall en London, o Mariana Pineda, que he visto dos años hace en dvd, los veo ahora más como los espectáculos de circo. Si se habla de las emociones, cómo puede un bailaor transmitirlas en un espacio tan grande?? donde uno casi no ve nada.. si está muy lejano de el escenario... Claro, son los espectaculos bellos y interesantes... pero hechos más comercialmente y no para transmitir algo, necesariamente...

Ayer la noche he escuchado cd de Duquende, y de La Susi... Ella cantaba un tanguillo, que ha dedicado a su nina Mercedes, y a mí son venidas las lagrimas en los ojos...yo era triste, pensando a la madre, que canta para su hija... aunque era un palo alegre...

No sé... el flamenco es algo tan diferente de otros artes..."

VIETATO SCRIVERE

463 escalones hacia el esplendor de Bruneleschi.

Cada rato un vietato scrivere. No importa. Los muros llenos de promesas de amor, nombres propios, fechas, lugares...

Hablo de Il Duomo de Firenze, del esplendor de la época medicea... 

Algunas veces merecemos no tener nada. 

Nada.

FIRENZE, IL DUOMO

Una de las grandes gestas de la arquitectura y la ingeniería por la pureza de sus líneas, sus dimensiones y el asombroso ingenio y osadía de quienes la soñaron.

La basílica catedral de Santa María del Fiore, Santa María de la Flor...

Il Duomo, maravilla del Renacimiento

Florencia, Italia

CLAUDIA, TRES MESES

Claudia Lucía

SAN ENRIQUE, EMPERADOR

_______ San Enrique

Durante muchos años hoy fue San Enrique, pero como quien manda, manda, y cartuchos al cañón, me movieron dos días el día de mi santo. No se trataba de una hora menos en Canarias sino de dos días menos en el Vaticano. Esto siempre da una desorientación, una suerte de jet lag complejo. Porque, ¿cómo puede uno celebrar su santo más que su cumpleaños en esta nuestra católica España más de la mitad de su vida y, de pronto, sin avisar y sin anestesia te quitan tu día y tú a la orden de Su Santidad? Pues eso, es como si te quitaran el santo del santoral, el santo de tu día, el Corpus de uno de los jueves que relucen más que el sol, y así. Accidentalidad de lo sustancial, finalmente. Y aprender que Heráclito tenía más razón que un santo, nunca mejor dicho, y que todo cambia, nada permanece.

Lo digo más que nada porque cuando San Enrique era San Enrique en el día de toda la vida, y no dos días antes, o sea, hoy, hoy empezaba la feria que ahora termina mañana, día de la Virgen del Carmen, que era el ecuador de la misma, el día grande y no el último día.

¿Se imaginan que movieran a San Fermín de su siete de julio? Uy, uy, como son los navarros vestidos de blanco, con boina roja emboscados en la calle Estafeta esperando el encierro... No digo ya confesados y comulgados, digo sencillamente dispuestos al encierro de la corrida de la tarde, y el chupinazo, la plaza del ayuntamiento de Pamplona con el gora San Fermín, todo eso. Hasta Setién hubiera protestado por la afrenta a Euskal Herría tracatrá. Pero San Enrique, el primer día de la Feria del Carmen y de la Sal, antes Velada del Carmen, se quita de un plumazo y todos los Enrique de La Isla, pues eso, desorientados, dando explicaciones, que antes era el día 15 pero mirusté, me lo cambiaron por dos días antes, el numerito ese que para algunos tiene bajío, ya no es cuando empezaba la feria que este año termina mañana, creo.

La triada San Enrique, Velada/Feria, levante en el Estrecho en cierto modo sobrevive cada año, junto a esa medio depresión que entra cuando se desvanece en el cielo de los caños de la parte de allá de La Isla que cae por Chiclana la última roseta de los fuegos, porque poco había ya de verano, sino el cine de Ballester, sólo que es mañana, cae este año así, cuando termina lo que en otro tiempo mediaba...

Lo recuerdo ahora...

Diario de Cádiz

Calle Real

2007 07 15_

CAMARON, AL CHECO

Lenka Stanickova es una competente investigadora checa enamorada del flamenco. Como era de esperar, se encontró con Camarón un día y la vida del genial cantaor de La Isla la subyugó tanto como su música. Con gran paciencia preguntó, investigó y puso en checo una biografía ilustrada de José Monje. La traigo aquí por la sorpresa maravillosa de este trabajo tan espléndido. No sé checo pero no tengo duda de la competencia de Lenka y su buen hacer. Porque ama al flamenco de todo corazón, porque ama a Camarón de la Isla, nuestro único Camarón inmortal.

Puedes verlo en  http://www.flamenco.cz/?id=bio/camaron

 No te lo pierdas...

El Pinsapar / LA VERDAD DEL EDSPEJO

_______ La verdad del espejo

Esta mañana he visto en el espejo el rostro atónito de Miguel Ángel Blanco. Me he frotado los ojos, incrédulos. Al volver a mirar vi el de su padre, transido de dolor, de impotencia y de tristeza. Mi imagen me era devuelta en la imagen de su padre. No daba crédito. Cada nueva mirada me devolvía una imagen diferente del drama. Su madre. Su hermana. Su novia. Soy Miguel Ángel, y soy su padre. Mi familia, uno a uno, han cambiado sus rostros por los rostros del drama, representados en este espejo inmisericorde. Frente a la imagen de Ortega Lara recién salido de un zulo de ETA, como un ciego a tientas por la vida, desventurada figura en el límite de allá de la ignominia, Miguel Ángel Blanco estaba a punto de ser el muerto que iba a ser yo, con su muerte. El asesinado por dos tiros en la nuca. Por ETA. Congelo todos los recuerdos en esta baraja amarga de cartas de un tarot sangriento para no preguntarme preguntas. Las preguntas de diez años después. Después de España entera movilizada, con las manos levantadas. Primero pidiendo la vida de Miguel Ángel, de Ermua, concejal del PP, de 25 años. Luego pidiendo justicia. El espíritu de Ermua, el peligroso espíritu de Ermua, o sea, unidad completa contra el terrorismo de ETA, unanimidad contra ETA. Cumplimiento de las penas. Todo el poder de la Ley contra esta gente execrable que lo asesinó, sin mezcla de arrepentimiento alguno. Y que quiere seguir matando a otras personas que van de su corazón a sus asuntos, concejales del Partido Popular, catedráticos de universidad, parlamentarios socialistas, inmigrantes que descabezan un sueño en el aparcamiento de la T-4, gentes que entran en un centro comercial, familias de guardias civiles que duermen tranquilamente ajenas a este espejo inmisericorde que –fíjense bien- acabará devolviéndonos sus rostros anteriores, sus rictus de ese presente que se aleja. 

En la pura verdad de este espejo que hace 10 años y esta misma mañana me ha devuelto los rostros de Miguel Ángel Blanco, y de su padre, y de su hermana, de su madre, de su novia... Y la multitud que fuimos, hace sólo 10 años, este parpadeo que no espanta el intacto horror que siento ahora. Arcadas me dan de algunos que luego vinieron presas de su propio cálculo, de su propia cochambre moral, de su escasa estatura humana. Para presentar proyectos de bilateralidad o ensayos de ignominia con el horizonte recién puesto de una mentira enorme. En vez de decirle al horror sin corazón que ha puesto en mi espejo de hoy el rostro de Miguel Ángel, el lema del Dante: Abandonad toda esperanza...

Tengo los ojos secos, creedme. Como muertos.

Diario de Cádiz

El Pinsapar

2007 07 11_